sábado, 29 de octubre de 2011

PRONÓSTICO


Ya sé dónde voy a morir

Hoy mismo me he dado cuenta.

El sitio en particular es

La cárcel.


No es metáfora

Y creo que no peco de hipérbole.


Será la cárcel

Porque me duele tanto el golpe

Que el tiempo y la paciencia

No cicatrizan los moratones.


Las bañeras no se hicieron para llorar,

Qué sentido tiene

Sentarse desnuda bajo el agua

Y llenar más rápido la bañera con los ojos

Que con el grifo.



Sé que será la cárcel

Porque la palabra “odio” ya ha salido de mi boca.

Y decirlo en alto supone

Haber dejado de comprender

Por qué tu sangre me hierve a mí en el cerebro.


No es del golpe de la barra de la cortina

En la cabeza, que también.

Es de cada martillazo, de cada voz,

De cada átomo de oxigeno que capturo que te molesta.



Mi llorar de bañera ha dejado de comprender

Por qué no puedes asumir que no me esclavizas,

que es negro envidia el color de tu chaqueta,

que está en ti el problema de mirarse mal al espejo.



Sé que será la cárcel

Porque nadie entiende un corazón torturado de injusticia

Ni yo perdonaría el impulso de mis manos.

Porque no sería locura,

No sería embriaguez;

Sería el rebosar de un vaso, a mitades llenas

De alientos, y de mierda.


No albergo suficiente mezquindad en mí

Como para devolverte tu misma herida.

Esas heridas por las que no entras en una cárcel.

Por eso mi mente recurre al homicidio fácil,

Ese daño que todos reconocen, que es visible

Y aún así no nos igualará de ningún modo.




Creo que el sitio ya no será la cárcel.

Acabo de cambiar de opinión.

Será un sitio más blanco, más caótico…

Algo así como… el psiquiátrico.


Porque aunque me doy miedo a mi misma

Con el cuchillo o la ballesta cerca

En mi fondo sé que en los 24 fotogramas de ese segundo,

Almu antes cerraría los ojos y lloraría en la rabia.


En ese suponer contradictorio

Sumando y sumando

Fotograma, contradicción,

Contradicción, fotograma

Segundos, ultracontradicciones

Tiempo, locura,

Yo.



Decididamente será en un puto psiquiátrico

En el que no dejaré de preguntarme

Por qué

Necesitas utilizar los verbos

Machacar

Doler

Enrabietar,

Para no asumir que no somos propiedades.

Que tus carencias son tuyas y yo no tengo la culpa

De haberme comido la voz,

De exprimirla al cantar, al escribir, al reír.

Que no es mi culpa haberme dado de bruces con los escenarios

Que se me escapen los chistes

O que no pueda dejar de inventar en imágenes.


Definitivamente será el psiquiátrico

Donde respire por última vez.

Entre las preguntas

Y este dolor en la cabeza

Que tanto, tanto me sangra

Aunque nadie me lo ve.

miércoles, 26 de octubre de 2011

Voy a disfrutarte en cada mordisco

Sin pensar más allá de este instante.

Sin que nadie nos vea

Sin buscarme en otros planes.



Pienso recorrerte entero

Hasta no dejar de ti

Más que la parte que se queda conmigo.

Será mi lengua quien te empape

Y no habrá entonces marcha atrás.



Dibujarás en mis manos

Y yo borraré con el gusto la huella.

Todo vino por mis ojos

Y por tu guiño de marcharte pronto.



Y así estamos ahora

De 3 de madrugada

Y cocina sin nueces.

En silencio y con la ansiedad entreabierta.



Y esque…




Qué bien sabe un jodido Donnunts de chocolate.

sábado, 22 de octubre de 2011

A DESTIEMPO

Ese pulso mantenido de no encontrarse

De calentarnos la silla a distinto tiempo,

De partirnos el cuello en pos de la esperanza.


He ido cambiando los colores

Y ahora el otoño perezoso

Nos imprime en la roca perdida

Y nos permite ese silencio de charco de no saberse estrella.



Acostumbrado a la palabra amable

Y a las miradas lascivas

No tendrás que esperar para besar lunares.



Qué importa que yo decida dejar de serte paladar dulce

Y de nuevo no insistir para triunfar por miedo

A quebrarme doble.



Encuentro de más a poco cada vez el tropezón,

Pero colisionar aún estando en llamas

No suele ser la imagen de quien colecciona charcos

Y espera con las piedras hacer ranitas en ellos.



Mantenemos en vilo la imagen, aunque la recuerde

Y calentamos momentos dispares

Para no encontrar, que entre las manos


Sólo tenemos



El vacío.

viernes, 14 de octubre de 2011

SIN RECETA MÉDICA. Almu Mora

Se me va curando de a poco

Este “Te quiero”.



A golpes de realidad

Y a saltos en un hinchable

Voy llenando los renglones

Que me permiten ver mis pies caminando.



El corazón de cenicero

Y la colilla que no termina de apagarse.



Se me va curando de a poco

Esta sed de labios llamarte.

De sofás de media noche

De masticarte las canciones con los ojos.



Supongo que no me queda nada

Después de haberme jugado tanto.



Se me van curando de a poco

Las dobles alegrías y las horas de sueño,

Sobrevivir sin la almohada

Y los números que otra vez vuelvo a no usar.



Manzana y humo de cachimba

Y dejar de escuchar

el acorde al afinarse en una cuerda que sigue temblando

el agua caliente que se apaga y gotea en agua fría

la voz que grita en este túnel y te retumba hasta en los huesos.



Se me va curando de a poco

Ese “no te quiero”.


El que no se escucha, el que no se dice

Y de a poco, vas teniendo que interpretar;

Hasta darte cuenta

De cuánta mentira te ha cabido dentro.


De cuántas colillas te han ido apagando el alma,

Cuánto eco ha tenido que irse sumando en tus pupilas

Hasta darte cuenta,

Hasta darte cuenta.



Se me va curando…



De a poco.

domingo, 9 de octubre de 2011

VENTANA


Una niña de pecas que creció pronto

Y la mujer de negro y cristales

Se conocieron para habitar en mí.


Se regalaron lunares

Y se mostraron los pezones.

El filo de las cosas que entrepunzan y entreduelen.


Tuvieron tiempo para sentarse a contar chistes

Y merendar toda la carta de postres después del bocadillo de lomo.

Se tumbaron de la mano para no pelear

Y terminaron arrojando astillas.


Por eso miro dulce

Y luego me crece un muro.

Con los golpes de una y los mordisco de la otra

No pasa un día sin colorear el cuerpo.

Desde el desorbitado grito eufórico

Al dolor de apéndice que te deja llorando.


En algún momento decidieron ser sirenas

Y la sed brotaba a borbotones entre los botones del chubasquero amarillo.

Aquel que utilizaron para pasear entre coches en la gran vía.

La misma calle que las vería juntas dejando caer palabras en árabe.


Se entrepinchan las burbujas idealistas

En la tela de ajedrez de búho nocturno

A veces corren

A veces se estrellan

A veces se consuelan por haberse desayunado tanto.



Hoy habitan en desorden

Y se reparten los verbos de interior.

Las cartas sin 28 cero

Y los cuadros que nos quedan por colgar.

Se beben las canciones de Marwan y Tontxu,

Los versos de Isabel.

Las conchas entrelazadas con cascabel que nos suben hasta el techo.



A la mujer le crecieron de pronto las pecas

Y la niña se vistió de negro.

Se miraron dentro del cristal

Y se atraparon para dejar de ser nada

La una sin la otra.


Habitaron en mí

Aunque yo nunca recuerdo cuando

Colgué el cartel de “comparto piso”

Y poco a poco, se van dejando conocer.



Ya veremos, dentro de unos años

Qué dice el espejo.

martes, 4 de octubre de 2011

MUNDO CRAZY. Almu Mora

Como ser un niño

Dentro de una mujer sin vida.

Un niño vivo dentro de una mujer muerta.

Y seguir teniendo vida, y apurar el cuerpo de una madre que te estaba esperando.



Un niño que cambiará su vida

Y esperará a su madre en vano pero para siempre.

Con unas manitas que nunca rozarán su nombre

Ni probarán sus senos ahora apagados.


Un cuerpo frío con un interior que palpita

Mientras Dios sigue sin aparecer.



Unos labios cerrados que nunca gritarán para darte la bienvenida,

Unos ojos que no podrán llorar en la línea que separa la alegría del dolor

Una mujer callada para siempre y un niño

que no sabemos si algún día

podrá hablar.