domingo, 31 de julio de 2011

RUTINA SIN ASFALTO.

Quiero beberme las luces de tu pared.

Tragarme el humo del susurro de cada verso.

Y quedarme desnuda colgada de tu azotea.


Tienes el fuego de quien siente sin pensar en el mañana

Y yo la sed de quien sueña todos los días.


Ahora nadie va a abrir la puerta

Y puedo hablar en alto sin tener que avergonzarme.


Tienes mi luciérnaga en la mirada

La que se mantiene despierta

La que se comió la llama azul, como los cuentos.

La de la coherencia loca de compás afrutado.

La que revive.


Quiero el verbo que amanece contigo,

Robarte la primera mirada y

Acompañarlo de un desayuno sin ropa.



Tu espalda.



Un recorrido intenso y certero

Entre tu mano y mi cadera,

Que la noche no sea esta noche.

No sólo esta,

que me despierte.



Tengo un mar infinito lleno de barcos en el centro del alma.



Almu Mora

domingo, 24 de julio de 2011

LAS PERSONAS QUE PERDIMOS EL OMBLIGO. Almu Mora


Fuimos suaves, sutiles y estúpidos.

Nos dejamos atropellar mientras pintábamos el paso de cebra.

Teníamos un sentimiento claro y el pensamiento descompuesto.




Un día, se pasó el día

Y a la noche

Nos miramos la zona del cuerpo que habíamos olvidado.


Y resulta que allí estaba, con una especie de forma circular

Como saludando y esperando ser besado,

Escuchado,

Acariciado,

Amado

Como nosotros no lo hicimos y como otros se olvidaron de hacer.

Allí estaba,

Nuestra peculiar cicatriz eterna

Que se suma con cada vez,

Y más y peor cada vez que nos lo olvidamos.

El ombligo.

Mi ombligo, tú ombligo, su ombligo…

Todas las cicatrices de quienes amamos

Como si la otra persona fuera todo

Y olvidando que también nosotros sentimos.

Y cuando el día se sumerge,

Volvemos a recordar

Que estuvimos locos y dejamos el corazón demasiadas veces

En el cajón de la batidora en la hora de merendar.

Que alguien, al desnudarnos, nos tocó

Sin saber besar nuestro ombligo como si todo el universo estuviese allí dentro.

Perdimos esa cicatriz nuestra

Al decir sí tantas veces seguidas con el corazón abierto.

Por eso ahora,

Quién sabe si más lúcidos o gilipollas ya del todo,

Recordamos nuestra tonta necesidad de sentir que somos algo más que hueco.

Recordamos la circunferencia irregular, equilibrio de nuestro cuerpo

Que nos permite hablar del yo, del me gusta y del espero, en su justa medida,

Y nos damos cuenta de que siempre, al mirarnos, recordaremos como otros,

No fueron capaces de encontrar ese hueco perfecto, donde quedarse a dormir,

Donde soplar la mente,


Donde besar el alma.

jueves, 21 de julio de 2011

غير متوقع/ متوقع. Almu Mora/

No es mal momento para perder el último metro.
La ciudad que se recicla con el agua
y yo que me bebo hasta sus luces.

Entre flores tu mano.


Se me borran sin huella aparente
los meses que de invierno aún pensaban quedarse.
No voy a retroceder para quedarme en los huesos.


hueco

perfecto.

que se ríe sin burlarse.
Que me desata
que me da la vuelta
que se acerca a cada una de las pecas que el sol me tatúa.

Tranquilidad como estado absoluto,
de aderezo la raíz de la risa y la ropa de verano que se cae sola.
Un epicentro que bulle, que se anima, que se sonroja, que se acalora,
que pierde el aire y bebe dentro de tu ecosistema.


Ese
hueco
perfecto
tuyo.


Bailar en tus aceras,
y dejarme conducir por las baldosas
sin que otros vean
cómo he elegido la peor ropa interior para decirte hola.
Cómo noto de cerca las manos,
de dentro,
de pasillo,
de ventana
de tu boca coloreándome,
de los ojos de frente que no se apartan


Creo
que
un
hueco.

sábado, 16 de julio de 2011

END OF THE WAY.


Por el camino lo fui dejando,

quién sabe si perdiendo o aprovechando.

No me hagas pensar a la ligera

lo que cada día intento callar.

Silenciar para poder seguir

levantando la persiana de mi cuarto,

hervir el té en el cazo,

dejar caliente el pijama bajo la almohada,

teñir con música los espacios,

sonreírte sin venirme abajo.

No es de ahora,

se arrastra y con el tiempo canta.

Quizá los inviernos lo acentúan.

No es buen momento para la empatía.

No me hagas pensar a la ligera

lo que cada día intento callar.

De dónde sino los libros,

las canciones,

las imágenes,

los versos...

La inútil idea de quedarme.

No es la oscuridad lo que me asusta

sino el vacío.

Prefiero callar por eso,

imposibilidad de tomarlo a la ligera.

Almu Mora

jueves, 14 de julio de 2011

DESDE LAS ALTURAS. Almu Mora


Entre los cristales de la ciudad que se mueve

Con los altos últimos y los verdes desprotegidos

En la estancia final, con el hablar de la gente,

Los clics de las cámaras, las situaciones de los sabios

Y las estampas que parecen mudas, que apenas se miran.

Entre tanto, el centro de la periferia toma asiento,

Pierde la mirada, cambia a mudo el idioma.

Se descorcha la frase final, el colmo que torna

Y nos vuelve ausentes; fantasmas, ciegos, locos… inútiles.

Botón a botón me desabrocha el tiempo,

Y así, sin nada, se me agrietan las manos.

Se emborracha la razón y se camina en busca de la coincidencia.

Conclusión perfecta para saber, que aún no ha pasado,

El mal momento, el noviembre eterno, el color aún negro.

miércoles, 13 de julio de 2011

VIENTO. Almu Mora


Volveré a cerrar los ojos,
dejaré fluir el aire,
encontraré calor en mí.

Era definir ese momento,
ser la calma como antes lo era,
la emoción controlada
como yo antes sabía
y ahora siempre se me escapa.